Bajo el mínimo imperio que el ver no ha roído
se derrumban los días, la fe, las previsiones.
En el último valle la destrucción se sacia
en ciudades vencidas que la ceniza afrenta.
La lluvia extingue
el bosque iluminado por el relámpago.
La noche deja su veneno.
Las palabras se rompen contra el aire.
Nada se restituye, nada otorga
el verdor a los campos calcinados.
Inevitablemente, la muerte, con su
traje de luto ha sido un tema en el cual se han
inspirado los grandes.
Todos los poetas en todos los tiempos le han
cantado, acaso intentando
conjurarla. Y en la imposibilidad de su propósito , la
hacen obsesión. La muerte impone su presencia y sus
modales, su sonrisa
- Recuerde a tu alma dormida
- avive el seso y despierte
- contemplando,
- como se pasa tu vida,
- como se viene la muerte
- tan callando:
- cuán prestoyu placer,
- cómo después de acordado
- da dolor,
- cómo a nuestro parecer
- cualquier tiempo pasado
- fue mejor.
La muerte es sólo un niño
de cara triste
un niño
sin motivo
sin miedo
sin fervor
un pobre niño viejo
que se parece
a Dios.
A veces
sin embargo
es tan sólo un silencio
sin pasado
sin molde
sin olor
un silencio en que ladran
los perros
esos perros
y uno se pregunta
quiénes son.
Otras veces.
Otras veces
es una niebla espesa
que se mete en los ojos
que destruye la voz
y lo arrincona a uno definitivamente
bueno
definitivamente no
tan sólo hasta que uno
se siente
sin amor.
A veces.
Pero es raro.
Por lo común la muerte
es solamente un niño
de cara triste
un niño
que sale de la noche
sin motivo
sin miedo
sin fervor
un pobre niño viejo
que deja caer su mano
sobre mi corazón.
